Не знаю, что сказать. Рыбачу, сколько себя помню. При том, что отец ни разу не рыбак, не охотник. Котлас, это у слияния Сухоны и Вычегды, они сливаясь образуют Северную Двину. Семилетним уже приносил домой корзинку сороги, подлещиков, подъязков, изредка стерлятка, ерши без счёта. Со старшими ребятами выезжали на ночь, на плоты. Они огромные, лесосплав. С них рыбачили, донки, поплавок. Ну перемёт. Но это тсс, ни кому. Сейчас с людьми от туда общаюсь. Той рыбы нет и близко. И лодки у всех, и моторы, и снасти. Так же и здесь, в Белоруссии, карасей помню сотнями. Вот крест на пузе, не пизжу. Бабушка разбудит на зорьке, как корову пойдёт доить, черви с вечера накопаны. На лисапету и на пруд, был такой Панские Пчёлы назывался, удилище из орешника, поплавок перо, грузило зубами зажимаешь, и только успеваешь таскать. Редко когда меньше сотни. Если больше ладошки, так счастью предела не было. Один разпомню, тридцать шесть штук. Чуть не плакал от обиды. Сейчас, эти тридцать шесть карасиков, за счастье. Всего лишь лет пятнадцать назад, ездили на охоту в Лоевский район. Вообще в глушь, к самому полесью, считай на самой границе с Украиной. Кабана было, не меряно. Косули стадами, как колхозные коровы(ладно, спиздел, меньше конечно) но и населения там практически мало. Там охотой можно было жить. А у нас тут, олени уже чуть не в деревню заходят. Автобус на лесной остановке останавливается косули стоят смотрят, как дачники выходят. Но людей больше.
Бля начал писать, погрузился в воспоминания... Забыл чё сказать хотел