Жень, меня там по голове сильно ударили, просто не соображал что делал

ШИВА пишет: А это можно использовать. На допросе. "Упал, очнулся, гипс. Где я? Кто я? А, не, кажется вспомнил, я же там капец какой знатный сынуля какой-то большой шишки. Ну, тоесть, самый почетный пленный. Утром только привезли и повели на экскурсию, похватиться результатами. Даже со штабистами ещё не общались. Вобщем, берегите меня. Я ценный кадр. Только временно, дурачёк из-за травмы, полученной по мозгам в ходе моего пленения. Вот, землю рою сдуру. Но это пройдет. Потом. Да."

Шмель пишет: Не прокатит, сынуля знатного и богатого рода не пошёл бы пешком в дозор, максимум в конный разъезд, и не был бы вооружён глефой, глефа оружия пешего, прибавь к этому что не смотря на то что у Шивы там есть палатка, но она не отапливается, а значит слуг нет, и возможно свою палатку он делит с кем не будь из однополчан, а это значит денег особо нет, а значит и доспех у него не дорогой и хорошо если он доспехом прикрыт хотя бы на 2/3, не легенда не проканает о знатном отпрыски.

Шива ты там хоть под чьими знамёнами воюешь?

Pavel1980 пишет: Кстати, да! Не маловажный вопрос. А то бывает вот, всякое.
youtube.com/shorts/Z9fQdK5gpBM?si=PjRylWSRhgfK_xJC

Pavel1980 пишет: Кстати, важный вопрос. Ответственно заявляю, что во всех своих воплощениях я живу под красным знаменем. Символом эпохи Прометея. Даже на картинках Прометей обычно изображается в красной тунике. В настоящее время Прометей всё ещё скован в вечной мерзлоте в восточной Сибири, но как мы видим на земле начали происходить изменения, мерзлота тает, активизируется вулканическая деятельность, как мы помним из истории, Прометея приковал Вулкан, и эта активизация есть разрушение пут сковывающих Прометея, скоро он восстанет, и над моей родиной вновь взовьётся красное знамя, и человечество опять обретёт надежду.

ШИВА пишет: Это всё хорошо гражданин юный арбалетчик , ты ответь под чьим штандартом принимал участие в выше описоной компании

Вы чьих будете?

Pavel1980 пишет: ПОд штандартом Рудольфа Второго, правое верхне поле и левое нижнее черный двуглавый орёл, два других косые золотые полосы на красном поле. Это было ещё до вступления в Священную Римскую Империю.

Воспоминания из будуще жизни

Наш линкор завис в мерцающей синеве Черенковского пространства уже седьмые сутки. Оставалось терпеть ещё пару дней, ровно до момента, когда в точке выхода должен был материализоваться крейсер питекантропов. Задача была проста до безобразия, выпустить рои самонаводящихся кинетических дронов, даже не дожидаясь подтверждения попаданий, и тут же уйти в обычное пространство.
Должны были. Но всё пошло наперекосяк. Атаковали нас.
Питекантропы. В глубинах Черенковского пространства. Вне точки выхода.
Такого не бывает. Вероятность случайной встречи здесь стремится к нулю — это как найти иголку в космосе, да ещё и в другом измерении. Значит, они знали. Значит, это засада. Сирены взвыли, когда первые разрывы потрясли корпус. Гравитационные щиты застонали под ударами неизвестного оружия — что-то рвало саму ткань подпространства.
Они стреляют по нам ещё до выхода!
Капитан уже отдавал команды. А потом случилось оно. Из мерцающей синевы перед нами выплыл их корабль. Не крейсер. Линкор.
Тот самый, которого здесь не должно было быть. От него отделились десантные боты и ринулись к нам, сквозь бреши в гравитационных щитах он прошли к корпусу, присосались и разрушив структуру биокерамики, вошли в наш трюм...
Урбан сидел и очищал кисточкой черепки с последней археологической экспедиции, разглядывая через увеличительное стекло царапины на дне горшка и думал, надо бы провести траселогическую экспертизу, отчего эти царапины , вилка или ложка... И тут, реск тревоги, визг сирен. Стена каюты Урбана покрылась рябью и растаяла. Отделение вражеского десанта ворвался в отсек, бронированные фигуры с оружием наизготовку, стволы рыщут в поисках цели.
Первая пуля просвистела у виска, оставив на дужке очков искрящуюся отметину. Урбан падает, но это не падение — это контролируемое движение, танец смерти в замедленной съёмке. Тело изгибается, инерция несёт его по немыслимой траектории а вокруг, град свинца, прожигающий воздух.
Выстрел. Первый враг падает с дымящейся дырой в шлеме. Он кувыркается, приземляясь на согнутую руку, и ствол его старого Макарова(раритет от дедушки) уже плюётся огнём. Второй выстрел, ещё один корпус безжизненно оседает. Третий десантник пытается поймать его в прицел, но Урбан резко отталкивается ногой от стены, и пули прошивают пустоту. В полёте он разворачивается, третий выстрел, и вражеский шлем разлетается на осколки. Четвёртый и пятый стреляют одновременно, но он уже на земле, скользит по полу, ствол поднят. Четвёртый. Пятый.Два точных попадания, два бездыханных тела. Тишина. Только дым и треск повреждённой электроники. Он медленно поднимается, в дыру в стене заглядывает Яндекс, в одной руке, кольцо краковской в другой бутылка кьянти. Откусив и сделав глоток прямо из горлышка, оглядев каюту Урбана, понимающе кивнул, и протянул бутылку.. Где-то в глубинах корабля слышны вымтрелы битва ещё не окончена.
Запах крови, гарь, треск перебитой проводки — вокруг только смерть, но Гамма не спешит. Его противник зажат в стальных тисках его рук, дрожит, чувствуя холодное прикосновение спицы у шеи. Тонкий металл уже впивается в кожу, капелька крови скатывается по вене.
Интересно… голос Гаммы спокоен, будто он не в бою, а за чашкой кофе Ты когда-нибудь задумывался, что убийство, это акт творчества?
Враг замер. Дыхание прерывистое, зрачки расширены. Он знает, одно движение, и стальная спица войдёт в горло, пробьёт трахею, скользнёт между позвонков и перерубит ствол мозга.
- Один удар и ты не просто труп. Ты, законченное произведение.
Противник пытается сглотнуть, но спица давит сильнее.
-Но кто художник? Я? Или сама война?
Гамма задумчиво смотрит в пустоту, будто ища ответа в рваных тенях на стене трюма корабля. Его пальцы не дрожат. Враг понимает: это не просто угроза. Это испытание.
-Может, я просто инструмент? Гамма наклоняется ближе, шепчет почти ласково. Как эта спица. Острая, простая… но решает не она. Решает рука.
Секунда. Ещё одна.
Потом резкий вдох. Противник, собрав всю волю, дёргается, пытается вырваться.
Гамма вздыхает.
-Жаль. Ты мог бы стать хорошим аргументом.
Спица входит быстро и точно.
Тело обмякает. Гамма аккуратно опускает его на пол, вытирает окровавленный металл о вражеский комбинезон.Он разгибается, оглядывается. Где то впереди ещё выстрелы, ещё крики.
...
Только что масло зашипело, я разбил второе яйцо, и тут двери камбуза с грохотом распахнулись.
Бронедесантники. Шесть штук. Со стволами, наведёнными прямо на мою сковородку.
-Руки вверх, тварь! заорал первый.
Я вздохнул.
- Яичница ведь пригорит
Первый выстрел просвистел мимо, пробил кофемашину, чёрная струя хлынула, как кровь из артерии.
-Ребята, вы хоть салфеток принесли? спросил я, хватая со стола чугунную сковороду. Они не оценили шутку.
Первый прыгнул ко мне — получил сковородой по шлему. Бум и он рухнул, как подкошенный.
Второй выстрелил, я нырнул за стол, швырнул в него парой столовых ножей. Один воткнулся ему в бронестык на шее, он захрипел и упал. Третий попытался ударить прикладом — я ловко перехватил его руку и всадил ему в живот вилку для стейка. В камбуз ворвалось ещё шестёрка бойцов. Сорвав с пояса полотенце, и продев его сквозь ручку пивного бокала, я налетел на них раздавая удары налево и направо. В одной руке старая чугунная сковородка(раритет от бабушки) в другой имповизированный кистень.
Ха, они валились словно кегли!
Но их было слишком много.Они окружили меня и набросились одновременно один оглушил меня ударом по затылку, второй выбил сковородку. Мир поплыл. Последнее, что я увидел перед тем, как сознание уплыло в темноту, мою идеальную яичницу, прилипшую к полу.
-Блядь, не поел... И всё. Тьма.
Очнулся уже в камере Руки в наручниках, голова гудит, во рту вкус крови.
За дверью периодически раздавались шаги часового. Я ухмыльнулся. Они не проверили карманы моего фартука. А там лежал штопор. Игра только начиналась. Ночью я начал делать подкоп...

Главное прокопать штопором ход до рубки управлением крейсера…

Шива а что там воспоминания из прошлой жизни где ты был юнным арбалетчиком в армии Рудольфа Второго не возвращались???Из замка сбежал или как???Сам замок взяли?

Не Паша, не возвращались.
Зато вот этот эпизод вспомнил. Часть сообщения скрыта для гостей. Пожалуйста, авторизуйтесь или зарегистрируйтесь, чтобы увидеть его.

Понравилось с "Факапа"

...А снилось мне, что я пилотирую какой-то старый корабль. Судя по пульту - что-то совсем древнее. Но, в общем-то, всё на пульте понятно, проблем никаких.

Сижу я, значит, в здоровенном таком кожаном кресле. Понятно, что на корабле таких кресел не бывает, но это же сон. В руке у меня бокал коньячный, в другой - сигара. Хорошо раскуренная. И ни пса я не боюсь, что системы безопасности вой подымут. Потому что пломба на пульте выдрана, стёкла разбиты, вся безопасность отключена. И я курю. А движок корабельный, судя по циферкам, уверенно выходит на закритический режим.

Что самое интересное - это меня абсолютно не беспокоит. Меня вообще ничего не беспокоит. Такое настроение, как бывает перед отпуском, когда дела в порядке и всё зашибись. И мысли соответствующие. Одну даже помню - "когда вернусь, первым делом посмотрю, как там на Пандоре".

И тут же - в себя коньячку. Даже вкус помню. "Martell Medaillon V.S.O.P.". Не самый, может быть, крутой коньяк, но он всегда мне нравился. И мне совершенно побарабанно, что на пульте такие бешеные риманы, каких я в жизни не видел. Скрутка - за тысячу двести. А скорость - релятивистская. Ноль восемь, что ли.

Вообще-то в таких случаях берут нулевую статью. И связь у меня точно есть. Но и это меня не тревожит. Совершенно и абсолютно.

Проснулся я, значит, и думаю: это что, я так себе свободу представляю?

Вот эти иллюстрации. Там по сюжету он бамбадао, это человек прошедший подготовку включающую улучшение органов чувств и скорости реакции.
Фантастика в стиле Стим панк

youtube.com/shorts/LXPnsOpwhys?si=DdfoGK5-k5F4YoOD
А вот из этого, можно раздуть щекотливый момент для книги. Люди нынче дичают. Поведутся.

Шмель пишет: Если переплелись веточки на нескольких подозреваемых, то это - ОПГ.

IgorHunter пишет:
"Организованной группой, по предварительному сговору"...

Сколько там надо уважаемому Шляпе забашлять чтобы ничего у него не переплеталось?
Нихуевый бизнесок чел замутил.
Стартапер, бля...

1
Семиэтажный дом-«сталинка» на проспекте Независимости, обычный дом, но только окна одной квартиры всегда отражают хмурое небо, даже если стоит солнечная погода. Этажи в этом доме с первого по шестой, обычные жилые, а седьмой этаж официально «не существует. Жильцы видят лишь старую, деревянную дверь на чердак, покрашенную зелёной масляной краской со старым висячим замком. Но если подняться там в полнолуние с бутылкой самодельного "Зверобоя" (фирменный рецепт Хранителя), то окажешься в Башне Теней.
Со стороны мира Теней башня вздымалась в небо, как клык древнего зверя. Её камни, покрывали руны, которые были видны только в лунном свете. Там, в высоких залах, хранились книги, чьи буквы плавали на страницах, как живые, и тени на стенах иногда отвечали на незаданные вопросы.

Хранитель башни выглядел как крепкий седой мужчина, лет шестидесяти и уже не помнил, из какого он мира. Его левая рука отбрасывала обычную тень, а в тени от правой всегда был нож, и вокруг него клубилась дымка, порою складываясь какие то фигуры, надписи...