Puundik пишет:
Эх, и вправду, как было-бы замечательно нам всем собраться у кого-то на шашлыках...
Угу. После Горячей Стадии 3МВ...
Вдали приветливо светятся радиацией развалины... Вашигтона.
Лёгкий ветерок овевает разгорячённые лица и стволы, пошевеливает висящую на одном гвозде вывеску УоллМарта и разносит дразнящий аромат шашлыков...
Кто-то достал гитару, а Пломбир - найденный в развалинах банджо... кто-то затянул "Ваше благоподие, госпожа Удача!", кто-то принялся задумчиво набивать магазин АК...
Тут из кустов вылазит отсиживавшийся там весь день Пундик...
Т. Е., ты шашлык покупать не собираешься? На халяву?
- Ну, это как заведено уж!..
Завидев Пундика, Пломбир перестаёт терзать иностранный музыкальный инструмент, отклыдывает его в сторону, подходит и окончательно ввтаскивает за шиворот из кустов Пундика. Даёт ему пару пенделей и зуботычину:
- Это тебе ещё за тех "миротворцев на Донбассе вот-вот; а это - за "путинслил".
Общественность лениво протестует, и Пломбир, пожав плечами, соглашается и пинком приглашает Пундика к растеленной плащ-палатке, где уже дароматно дымится шашлык из "мичиганской мясо-молочной", "случайно" попавшей в зону огня.
Достаёт литруху запасённого ещё дома сэма (в бутылке из Икеи
), разливает...
Вечер обещает быть благостным.
Чуть поодаль грохает пришлушенно взрыв - все неторопясь облрачиваются - кто-то из местных набрёл на растяжку, не иначе. Завтра опять рутина - зачистка, приём местной молодёжи в пионеры, политинформация, сгон менеджеров и мерчендайзеров на разбор завалов... уже хочется домой и интернета...
Но дел ещё много...