А знаете, когда появился самый реалистичный литературно-оформленный сценария БП в России? Аж в 1990 году! Это рассказ "Бурда-Моден", который написал малоизвестный писатель Вадима Каплун. По степени достоверности опережает пресловутого "Мародера" на два порядка.
Я этот рассказ давным-давно читал, еще в начале 90ые в каком-то толстом. литературном журнале.
Когда я впервые ощутил свой дар? Когда поверил? Студентом я знал какой билет вытащу на экзамене. Много учиться не приходилось - неприятные неожиданности обходили стороной. Я почувствовал смерть матери за тысячи километров от дома, в Хабаровске и успел на похороны. Читал по глазам, заглядывал в душу, но был ли мой дар хоть немного похож на нынешний? Отца сбила машина, Ирка ходила к онкологу со странными результатами анализов я не ощутил ничего. Настоящие знание пришло вместе с развалом, как неожиданный довесок, как слабая компенсация за утраченную душу и утерянный покой. Однако, оно спасало жизнь. Дважды меня едва не ухлопала пьяная сволочь... Нет, это уже позже, когда пошел пик уголовщины. Банды, кланы, крестные отцы и матери - дети разных народов... Убийцы-профессионалы, убийцы-одиночки, маньяки с карабинами... Охота за милицией - за формой, за табельным оружием и документами. Никто не верил никому, особенно соседям и держать дома обычный магнитофон было опасней чем неразорвавшуюся фугаску. Укреплялись двери, на ночь в квартирах не тушили свет, но это мало помогало и тогда обезумевшие граждане стали создавать отряды самообороны. Уличная стрельба по ночам перестала пугать быстро, труднее было привыкнуть к другому...
Прежде чем открыть дверь ты смотришь в глазок и в глазок же тебе втыкают заточку и ты остаешься висеть на двери. Или рано утром дети на мотоциклах затевают с тобою веселую игру в салочки и салят до тех пор, пока ты не остаешься лежать на асфальте.
Да нет, все это кино. Другое страшно - когда вокруг пьяные рожи и ты понимаешь, что сейчас тебя будут убивать. Ни за что, просто так, потому что сегодня вечером ты прошел по их улице. Всякое бывало...
Дома меня "навещали" дважды. В первый раз они стали ломать дверь, но не успели - на шум явились самобовцы. Второй раз я едва не попался. Я ждал Ирку и, не раздумывая, пошел открывать. У двери тоненькой иголочкой кольнуло беспокойство. Я успел уйти через соседский балкон...
Одни пили водку, купленную по тройной, против прежней, цене у грузчиков и таксистов, бубнили до утра на кухнях, хрипя от табачного дыма, бессонницы и перепоя. Дошедшие до черты - резали друг друга. Делали деньги, пытались забыться в работе, ненужной никому кроме них, забивали дни мгновенными, никчемными делами. Наиболее трезвые стояли в очередях за самым дефицитным товаром - иностранным гражданством. Учили языки и обычаи, собирали документы... Счастливцы, ошалело, не веря в свое счастье, махали руками остающимся - не сумевшим, но жаждущим. "Шереметьево-2" гудел как очередь за сигаретами. Картонные ящики, вьетнамцы, спецназы, собаки, ругань, валюта на гениталиях...
Жизни не было, но она дорожала. Нищие завывали в переходах, хватали за рукава и матерились, если подавали мало. О беженцах из одной республики помнили до беженцев из другой. Рубль увядал, кабаки цвели. Торопились успеть, не упустить, перебирая оставшиеся доступными радости. СПИД не пугал. Гоняли по иссохшим венам активированный уголь и "мульку", запивали транквилизаторы вином. Неприемлющие химию медитировали перед экранами. В речах не искали смысла, слова гипнотизировали. Женщины пили наравне с мужчинами, мужчины превращались в истеричек.
И все ждали, спрашивали друг у друга, самих себя и модных астрологов: "Когда же это кончится?", не подозревая, что "это" уже кончилось и не вернется никогда.
Умирать не страшно. Особенно во сне. Но когда на небе вдруг появляются тучи или полыхнет из-за облаков солнце, я вздрагиваю. Боюсь, что это не солнце, что из облаков вместо дождя упадет пепел и единственный наш дозиметр закудахчет, отсчитывая рентгены. Сохранились шахты, целы пусковые установки и в прибрежных водах плавает вполне достаточно. Две субмарины захватили на рейде Севастополя и еще, кажется, база под Джанкоем...
Табу. Последнее средство. Никто не знает силы ответного удара и количество шахт, оставшихся там, куда ушли твои ракеты. Старая власть пыталась эвакуировать установки из опасных регионов. Вывозили и демонтировали, пока не оказалось, что вывозить некуда.
Два залпа научили думать и заставили бояться. Зап и Востсиб. Обмен ударами, локальный конфликт. Правда, был еще Воронеж... Последняя незаконсервированная АЭС и кучка идиотов, возомнивших себя хозяевами страны. Теперь под Царицыном ловятся лимонно-желтые безглазые раки размером с БТР... Только ловить их некому. Связи нет не случайно. Второй год безумствует в ионосфере чудовищная магнитная буря, подавившая эфир. Так и не смог привыкнуть к северным сияниям, ложным солнцам и прочим небесным чудесам. Многие видят в этом знамение, привет от Иоанна Богослова.
А рядом другое - автономии, суверенитеты, закрытые экономические зоны, спец-области, буферные районы. Территориальные споры, конфликты из-за городов, беспощадные и бессмысленные, дележ сотен метров ничейной земли, где ничего никогда не построят и не посеют. Переходят из рук в руки поселки и кварталы, сносятся церкви и вот католики жгут мусульман, не слушая призывов папы, а над песками реет зеленое знамя джихада... Нет согласия ни по одну сторону баррикад. Дворцовые перевороты, грызня за власть, путчи и импичменты. Сытин вырезает, приведших его к власти соратников и погибает сам - уцелевшие откусывают голову. Доброго царя-батюшку, генерала Могилевского находят мертвым в походной постели при странных обстоятельствах. Рейд на Москву откладывают, на престол вступает триумвират "боевых офицеров штаба". Водка течет рекой, она еще есть водка.
И горят тюрьмы. Бунты в лагерях, на лесоповалах и зонах, восстания в следственных изоляторах. Охрана бежит, бросая вышки, срывая погоны. Катит с востока лавина... Беспредел. Уголовщина. То, что называется уголовщиной, пока не возникнет новых названий - "аутизация", "реквизиция", "вычистка"... Главное - придумать термин. Страшно поначалу, когда его нет, когда не понял, что иного не будет, не принял новых правил игры. В конце концов стреляют вроде не в тебя. Пока. Ничего, привыкли...
Мысли невесомые, разноцветные, всплывали и лопались пузырьками. Не останавливаясь, не задерживаясь, не думаясь. Расшифровать их было невозможно, но я понял все. Не моя эта свалка, и поселок, и Крым... Возьмет верх Симферополь, Керчь, белые, зеленые или сиреневые, Народный Свет или конформисты - наше время вышло. Прежде чем стрелять мы изредка думали и развалины остались развалинами, не превратившись в деталь пейзажа. Что-то мы еще помнили и трупы, остававшиеся за нами пахли гнилью. Молодняк. За ними пустота, пять лет крови - вся сознательная жизнь. Детишки выросли, спешат на смену. Вольными в банды, добровольцами в регулярные части. Только это будут другие банды и регулярные части. Бардак кончится, придет система. Упорядочатся, лягут по ячейкам, займут предписанные места. Всерьез и надолго... Нет ничего стабильней гражданской резни, ставшей привычкой.
Сколько лет и шрамов потребовалось, чтобы дойти до такой, в сущности простой, мысли! До развала, наивные, но злые тихо скрежетали зубами, глядя в телевизор, повторяя про себя: "Скорей бы началось! Мы им устроим! Наша возьмет!" Не взяла. Мы проиграли до начала игры. Всю жизнь нас учили травле. Старые большевики и молодые строители, шефы из-за золоченых вывесок, их холуи при погонах и в штатском, начальницы, начальники, начальнички - жирующие выродки, первыми постигшие нулевую заповедь - ударь первым. Пасынки разума, ненавидевшие свет - ночь была временем их охоты. Социалистические морлоки. Только они оказались хитрее. Держали за зверье, относились как к зверью, натаскивали друг на друга. Постарались... Одни заплатили сполна, не успев дотянуться до хлыста, всплыли другие... Опять наверху и тянут поводки, волокут дальше... А вообще-то, любим мы винить всех кроме себя! Тем и стали, кем хотели, а все врагов ищем. Злодеев. Совковые мы, совковые...
Вот
здесь "Бурда-Моден" можно скачать.